Automnale

Dans la petite allée

Où tremble une lumière

La feuille se sent pâlir...

Il ne reste au jardin

Qu'une fleur printanière

Dont la beauté va se flétrir.

Le cruel automne a déchiré la rose

Ternissant l'éclat des massifs

C'est un souffle de mort

Endeuillant toute chose

Faisant entendre des vents plaintifs.

Se peut-il que les blés,

Que la moisson soient finis?

Comme les été sont courts, mon Dieu!

Faut-il déjà couper la broussaille jaunie

Et en frémissant allumer le feu

(S Bourdeau)

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